Escuchaba termitas
en su interior
pero no lo salvaron
sus oquedades
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32 comentarios:
Preciosa inmolación. Y benditas las termitas que amenazan o fulminan todos los huecos.
Un abrazo
es tuyo el poema? :O
Hola:
La pinutura llena de oscuridades y sombras. Me encanta.
Sugerente entrada. ¿Quién ha escrito eso tan punzante con tan pocas palabras?
Un hueco enre la luz nos ha dejado José-Miguel Ullán. Le dedico mi lectura de esta entrada.
Un abrazo Salker
Querido Stalker, la imagen de Zóbel ya es poderosísima, quizás el pintor que más me ha interesado del Museo de arte abstracto de Cuenca... y de los versos -¿tuyos?-sólo diré que en su laconía trazan una inquietud sin cese posible, que sólo puede seguir interrogando el hueco (o la falta diría Lacan) que nos constituye. La que nos mueve...en definitiva.
Un abrazo fuerte,
Arturo
Susana:
Quizá vaciarnos sea una manera de encontrarnos en otro lugar (siempre interior, siempre opaco).
Abrazos
Sí, Raúl, es mío.
Salve
Lola:
estoy repasando a Ullán para colgar un poema suyo. Pero no quiero subir cualquier cosa sino uno que me guste de verdad. En los próximos días, seguramente.
También tengo casi acabada la relectura de Idea Vilariño, que se marchó hace poco.
Abrazos
Interrogar el hueco, Arturo. De eso, precisamente, sabe tu propia obra poética, o lo que de ella conozco hasta ahora.
Otro fuerte abrazo para ti.
Ya noto la termita en la oquedad del ombligo.
Que pillo esta hecho Stalker... menuda termita.
Sempiterna Salud!
Hola
Stalker tienes razón. Hay que buscar un buen poema, de los mejores que tenga para hacerle un homenaje. Yo tengo el libro en mi mesa justamente, pero no he tenido tiempo de buscar.
También IDea Valeriño se merece tu dedicatoria. Eres un gran lector de poesía y seguro que el homenaje que les hagas será estupendo.
Un abrazo.
Bash, es que tú me conoces bien. Ya sabes que tengo que "darte matarile" este verano. A ver si te instalas por fin, viajero.
salud
Lola:
pondré poemas de ambos. Es sólo que lleva tiempo repasar los libro y no quiero poner cualquier cosa sino algo que me toque. Hay que llegar al fondo, o al azul...
abrazos
En esta entrada todo el mundo habla en voz baja. ¿Será por escribir breve?
Después de las polifonías, una entrada que sea como un rumor de hierba no está mal.
pues ese poema que has escrito tiene más fuerza que muchas obras completas contemporáneas... no dejas de sorprenderme.
Te lo agradezco, Raúl. Eres muy generoso, pero yo sigo siendo un bicho de la tierra.
Abrazos
Stalker eso es tuyo: dedicate a escribir poemas, por favor.
Impactante Zóbel. Y tu pequeño poema invita suavemente a releerlo y repensarlo.
Viva el rumor de la hierba.
Es precioso.
Abrazos
Querida Lola:
por suerte no necesito escribir ni hacer nada. Mi ideal, como dije en otro sitio, es sentarme y hacer la fotosíntesis.
Abrazos
La hierba es lo que importa, Rubén. Y la hoz. Somos nosotros los segados.
salud
Gracias, Sara
besos
leo el poema. lo escucho. veo las hormigas blancas (termitas).las oquedades...
"son isópteros. insectos sociales que se alimentan de madera y otros materiales ricos en celulosa.
la mayoría viven en climas tropicales y subtropicales (algunas en climas templados)
digieren la celulosa con la ayuda de microorganismos que viven en simbiosis dentro de su aparato digestivo.
hay unas 1900 especies.
hay en la península ibérica".
...de pequeño llenaba el bocadillo de hormigas comunes, en el pueblo, y las comía. intuía que era una forma crujiente de incorporar una buena dosis de valentía. supuse que cuando creciera eso sería necesario. no me equivoqué.
así que si por casualidad tienes una termita en tu interior, efectivamente, tus oquedades no van a salvarte. tú eres quien da cobijo a ese ser. tú lo cuidarás, a partir de ahora y para siempre. porque tener una termita adentro es garantía de ser poeta. ella come papel. ella comerá tu papel y lo que escribas saldrá como ha salido tu poema. estás salvado. salvado de ti para siempre. eso, un poeta, es bueno que lo sepa. y, más necesario todavía, que lo haga saber.
stalker tiene una termita. es maravilloso.
como siempre, hermano búfalo, muchas gracias.
besos,
òscar.
Búfalo hermano:
qué grato tenerte de vuelta.
Tu reflexión no tiene desperdicio, pero hoy voy a disentir en una cosa: y es que no hay nada más alejado de mí que la poesía. Yo no soy poeta ni puedo serlo. No tengo en mí esa convulsión del idioma y soy un ser absolutamente imbécil e inútil. Incluso la perfecta inutilidad de un grano de arena rebasa mis ambiciones, que son nulas (que me dejen tranquilo, si acaso).
Lo digo en serio, me acerco a veces a la animalidad pero nada más. Parece que el poeta crece, sube por la savia del lenguaje y engendra o fecunda algo. ¿El instante, el deterioro?
Yo me acerco al suelo y sigo el rastro de los caracoles.
De pequeño soñaba con ser una tortuga que atravesaba solitaria el océano.
Esa quietud.
stalker, tienes don para la palabra pequeña, para la expresión pequeña y el gesto escondido.
me ha gustado mucho esa imagen de las termitas, ese animal minúscilo y la carne como madera blanda. aunque yo cambiaría algo en el poema. yo no diría que las oquedades no salvaron, sino que sí salvaron, pero esto es un apunte personal (creo en las oquedades que salvan, pues para mí si no fueran por esas oquedades vete tú a saber donde estaría).
entiendo lo que le dices a óscar sobre el ser poeta y la tortuga, de hecho me identifico con ello. sabes, no se si te lo he contado pero en la casa de mis padres hay una tortuga, esa tortuga no vive apartada en una tortuguera sino que siempre está andando por la casa, tomando el sol en la terraza, subiéndose en nuestras zapatillas. esa tortuga lleva con nosotros desde que yo tenía cinco años, y recuerdo haberla mirada tantas veces a lo largo de los años, en la infancia y la adolescencia, aprendí mucho de esa tortuga y de la forma que respiraba mientras tomaba el sol durante horas y horas y yo leía a su lado. es posible que por ello no sea poeta. lo que es segur es que la tortuga ayudó a que mi mirara fuera otra.
un abrazo.
Estos comentarios han sido muy bonitos, Stalker, Óscar, se nota que sois hermanos búfalos. En cuanto al poema que acompaña el cuadro, Stalker, cuídate y sálvate, no temas la intensidad. Un abrazo, Yaiza
Ana:
qué maravilla tu tortuga y tu mirada-atortugada ante lo real. Además la tortuga es un híbrido entre lo animal, lo vegetal y lo mineral. Trasciende todo encasillamiento biológico. Y además, esa lentitud...
A mí me gustaría ser una longeva y solitaria tortuga gigante en una próxima reencarnación ;)
Entiendo lo que dices de la salvación por el hueco, pero eso depende de cada cual. Últimamente percibo la imposibilidad de la redención. Si sólo bastara cultivar el hueco, le daríamos la razón a los orientales, a ciertos místicos, tal vez incluso a Valente. Pero no creo que sea tan sencillo.
Tal vez el aniquilamiento, pero ahí hay no hay hueco, fisura ni grieta. El aniquilamiento invalida incluso la idea de grieta. Nada cabe en él, ni siquiera un vacío que alumbrara, por resonancia, las formas o modalidades vibratorias que configuran lo real.
abrazos
Somos búfalos, Yaiza, ya nos ves.
En cuanto a salvarse o perderse, no sé si importa o si es posible. Conformémonos con estar, mientras nos sea posible.
abrazos
Stalker, yo no pensaba en redención ni en el vacío de místicos u orientales, soy demasiado material y próxima, sino en las grietas de la existencia del hombre donde se cuela el instante. Aunque ciertamente, la sencillez o la complejidad de poder palpar estas grietas y que estas grietas te basten depende de cada cual, y no sólo de cada cual, sino del día o estado de ánimo en el que se encuentre ese cual.
Stalker lo de la fotosíntesis "mola". Tal vez un poco aburrido...
MMMuuuammmm ...abrazos.
Ana:
lo sé, eres material y te atortugas. Me refería a que en esa visió del hueco encuentro esas referencias, posibles inclinaciones o puntos de fuga.
¿Cómo se llama la tortuga?
Lola:
a los árboles no les parece aburrida. Quizá sea más aburrido el movimiento, después de todo...
abrazos
la tortuga se llama "tortuga", pero familiar y cariñosamente la llamamos "tuga".
un beso.
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