Infinito era el tiempo pasado al venir tú a la aurora
e infinito aquel que en el Hades te espera.
¿Qué porción resta, pues, de tu vida sino un solo punto
o algo más exiguo que un punto todavía?
Pequeña y angosta es tu vida y tampoco agradable
resulta, sino triste, más que la odiosa muerte.
Tal es pues la osamenta en que cuelga tu cuerpo; y empero
al aire y a las nubes, humano, te remontas.
Pero ve cuán inútil es todo: en los cabos del hilo
la polilla devora la no tejida urdimbre.
Examina, pues, hombre, con celo tu vida y tus días
y en una existencia sencilla reposa
recordando en tu espíritu siempre, al tratar a mortales,
con qué clase de paja se te ha fabricado.
Leónidas de Tarento, siglo III a. C.
45 comentarios:
Por fin un poema y una pintura. Yupi...
Antes de dormir mirar el cuadro. Adentrarse en su color y agarrarse a unos de esos hilos torcidos para no perderse en la noche.
Del poema me quedo con esto.
"Examina, pues, hombre, con celo tu vida y tus días
y en una existencia sencilla reposa
recordando en tu espíritu siempre, al tratar a mortales,
con qué clase de paja se te ha fabricado."
Esto deberíamos de releerlo todos los días al levantarse. Levantarse de la cama, estirar el brazo y coger el papel donde esté escrito esto. Leerlo, releerlo. Luego cerrar los ojos. Y pensar ¿con quién me voy a encontrar hoy?. Dejar el papel, irse a mear, lavarse, y lavarse los dientes, beber un vaso de agua y salir de casa con el alma vagabunda llena de sencillez.
Un beso Pic pic.
Marguerite Yourcenar hace decir al emperador Adrián que todo lo que un hombre hace o dice ya ha sido hecho o dicho por un griego (algo por el estilo). Para la muestra, un botón. ¡Quién diría que palabras así tienen tantos siglos! Y seguimos repitiéndolas por la magia de la lectura o por el agotamiento de la escritura. O acaso ¿no nos habremos convencido aún?
Un saludo
Por eso me gusta Kavafis, por eso me gusta tanto, tanto, tanto... Porque supo recoger de los antiguos unas formas y un sentido general. Una manera de hacer. Es decir, una estética. Un estilo. Descubrir que ya se manejaban tópicos (vita puntum, aurea mediocritas...) que luego, 15, 16 ó 23 siglos más tarde continuaban exactamente igual de vivos si sabían trabajarse bien, es la mejor confirmación que pudiera existir de que el autor no iba desencaminado en su último y definitivo verso.
¿Y comparar este poema con alguno del excelente Kavafis, al que por cierto a día de hoy detendrían sin contemplaciones como a Polanski o como hubieran detenido también a Don Antonio Machado? Una buena tarea pendiente, es tanta la familiaridad existente entre ambos poetas.
Leyendo a autores como estos me acuerdo siempre de un poeta muy diferente como Gil de Biedma cuando dijo aquello de: "Yo pensaba que quería ser poeta cuando en realidad quería ser poema". Cuando la fusión vida y obra es tan evidente algo de ello se ha logrado. Saludos.
Ayer sentí un intenso deseo como de volver al principio y estuve intentando recordar los pedazos de romances que guardo en la memoria. Quería algo que realmente me hablara von sencillez de un origen pero como no tengo tiempo de nada, desistí de buscar la versión correcta y de colgar la entrada. Y ahora, llego aquí y me encuentro con este hermoso origen, en la cronología y en el contenido: "al aire y a las nuebes, humano, te remontas", que nos has dejado. ¿Será cierto que existen las sincronías?
Un abrazo, Stalker.
p.s. quería aquel romance que termina "yo no digo mi canción sino a quien conmigo va".
Pues, ¿quién hubiera tal ventura sobre las aguas del mar?...Ni siquiera el mar es necesario, a veces, un regatito o un estanque nos acerca a la esencia de que otros quieren escuchar, y que Bel busca en la memoria ¿no era el cande Arnaldos el que quería oir la canción?.
Sí, de qué material frágil, quebradizo e ignífugo estamos hechos.
Y salir a la calle con el alma vagabunda llena de sencillez, me encanta, Lola...
Gracias por picotear estas migajas
Abrazos
Leonardo:
Precisamente es lo mismo que he pensado al subir este poema. Han pasado 24 siglos y en Leónidas encontramos la misma lucidez feroz, el mismo desengaño que en el existencislismo o nuestros pensadores más posmodernos. Tiendo a pensar que siempre ha sido igual, que el animal humano se ha sumido siempre en idénticas e irresolubles perplejidades, que lo acosa la muerte, la duda, el irrestañable paso del tiempo, que plantea preguntas a un cosmos enmudecido y alza su queja a dioses decrépitos, locos o ya fallecidos. Su angustia es la misma a lo largo de los siglos. Cambia la tecnología y la locura civilizatoria; la herida permanece...
Otra cosa que llama mucho la atención es que en todas las épocas, en la antigua Roma, Grecia, Persia, incluso en la antigua Babilonia, ha habido hombres que se quejaban de la decadencia del hombre de su tiempo y añoraban los usos y costumbres de una remota y mitificada edad de oro. El presente les parecía inane, absurdo, sometido a expoliaciones y depredaciones sin fin... Las cosas no han cambiado mucho.
Lo único que siempre he sospechado es que nosotros somos los verdaderos hombres de la Antigüedad. No ellos. Nosotros. Aún no hemos superado los odios tribales, la opresión del vecino. Nos creemos modernos y no hemos arrrebatado ningún secreto al universo circundante (sólo teorías y modelos matemáticos que con toda probabilidad son descripciones aproximadas y erróneas, sólo hay que ver las incongruencias entre la física cuántica y la teoría de la relatividad, que demuestran que nuestra concepción del universo adolece de errores monumentales). Tampoco hemos avanzado gran cosa en aspectos como cuidar al otro, proteger de la intemperie a quien lo necesita y poner un coto a la locura de los poderosos. Seguimos ahí, en la rapiña, la usurpación, la expoliación, aniquilando el medio ambiente y sembrando los cimientos para una tercera guerra mundial (con toda probabilidad, antes de 2050, a tenor de todos los indicios, y ojalá este pronóstico esté equivocado). ¿Todo para qué?
No hay respuesta, pero hay que continuar a pesar de todo.
Abrazos
Ramón:
si tuviera un poquito más de tiempo me encantaría hacer esa comparación con Kavafis. Sin duda, la virtud del griego fue recoger esa herencia y aquilatarla en palabras contemporáneas, sin renunciar a la gravedad de la tradición ni a la levedad de la "modernidad".
Me gusta eso de convertirse en poema. No sé si Gil de Biedma lo consiguió, pero me parece una noble aspiración...
abrazos
Bel:
las sincronías, sincronicidades y paralelismos existen, claro que existen. Es más, estoy persuadido de que ocurren continuamente a nuestro alrededor, como fluctuaciones cuánticas. Surgen y se desvanecen rápidamente,y sólo acertamos a ver unas pocas, cuando estamos sintonizados con ellas o en un estado de apertura receptiva excepcional (quizá más cercano a una animalidad que no conceptualiza ni tasa los flujos e interacciones). Las sincronicidades visibles sin duda son la punta del iceberg de las invisibles, y me alegra poder continuar, sin haberlo pretendido, esa búsqueda tuya...
Como señala Maria Jesús, el romance que buscabas parece ser el del Conde Arnaldos.
Abrazos
excelente elección la de klee para acompañar el decir de este poema.
que el verdadero cuerpo de carne es el hueso y la carne una vestidura temporal.
desprenderse.
ir despojando. deshuesando.
el hueso es semilla, legado, promesa cultivada paso a paso, a cada latido insignificante.
estos días asistimos en este lado de mapa al irresistible desnudo de otoño. al final, quitarse el pijama dentro de la cama, de la tierra madre.
no sentir frío. ser, entonces, el más bello canto de vida. morir habiendo interpretado impecablemente la vida, no a otra cosa vinimos.
muertos satisfechos, que nuestro polvo, después del hueso o el gran quemador, haga mezcla en la tierra y la primavera siguiente...
vivir desapercibidos mientras somos un delicado brote, bello y sin fisuras morales, perfectamente asistidos por natura.
ven, cabra, soy tu alimento.
caramba, querido hermano búfalo, muchas gracias, gracias a todos.
besos,
òscar.
María Jesús:
material efímero, desde luego, y más el de la mente que el del cuerpo, pues ella trabaja con detritus, recortes, tachaduras, enmiendas, desvíos, jirones, rasparudas. El órgano más extraño e inasible que tenemos es una inmensa trituradora de basura psíquica...
Abrazos
Al leer poemas como éstos, pienso si dentro de 24 siglos, digamos en el siglo 45, alguien leerá algunos poemas que hayan sobrevivido de nuestra época y si le dirán algo y le conmoverán.
No estoy seguro de que la mayor parte de la producción poética del siglo XX o XXI resulte inteligible a una mente tan lejana en el tiempo. Si la humanidad no se ha extinguido, cosa que entra dentro de lo razonable tal como vamos, es probable que en el siglo 45 hayamos colonizado el sistema solar. Habrá habido guerras entre mundos, un duro proceso descolonizador, la emancipación de una metrópolis consumida, la Tierra. Quizá se hayan hecho progresos inimaginables en biotecnología o hayamos descubierto fuentes de energía que ahora no podemos imaginar. Evidentemente, los idiomas que ahora hablamos serán reliquias antiquísimas que sólo conocerán unos pocos estudiosos. Los paradigmas científicos y de pensamiento habrán sufrido muchas impredecibles revoluciones y es imposible saber cómo estará estructurado el pensamiento del hombre. Todo esto es imaginar pero me parece fascinante...
Pero no sé por qué, intuyo que este poema de Leónidas de Tarento seguirá teniendo una extraña vigencia, apelará a hombres remotos como nos apela a nosotros, separados como estamos por 24 siglos del hombre que lo escribió.
que nombre mas bonito, Leonidas
Interesante lo que dices sobre si la poesía de este siglo pasará a la historia lejana. Tal vez ahora todo es de plástico. Pero pensándolo bien el plástico permanece mucho tiempo entre los escombros. No creo que la palabra de hoy permanezca sin embargo. No está escrita en papiro ni sobre la piedra cáliza.
Esta escrita en papel reciclable.
Tal vez quede solo un pozo como ocurre con el café.
Un abrazo cuando el ave zancuda se pone meláncolica es peor.
Maravilloso poema. La traducción suena fantásticamente bien, al mismo tiempo grave y moderna, de quién es?
Me hace recordar cuando era pequeño y una noche por primera vez pensé en qué "había sido" yo antes de nacer; pensar que no fui nada me pareció -y me parece- todavía más aterrador que el vacío postmortem.
un abrazo
este poema describe muy bien a las piedras.
un abrazo.
del poema me quedo con la terrible polilla que mastica los cabos sin atender a razones ni humanas ni divinas. Buen salto espacio-temporal para quedarnos en el mismo sitio, en la misma perplejidad.
espero que tu nueva afición a la futurología y a la historia ficción no vaya en serio...
un abrazo.
Gracias, Mª Jesús y Stalker. Sí, era ése. Lo que me daba palo era buscar la versión canónica establecida por Menéndez Pidal que tengo en mis desordenadas estanterías. Total, que he escrito en google "Romance del conde Arnaldos establecido por Menéndez Pidal" y me ha aparecido en Letralia, con todas las otras posibles versiones, incluida la sefardí, amén de jugosísimos comentarios del propio Menéndez Pidal y otros estudiosos, así como el mismo trabajo sobre el "romance del prisionero", que tiene también una maravilloso final.
Por si os interesa:
http://www.letralia.com/181/ensayo02.htm
(Después de semejante hallazgo, no creo que me decida a ponerlo en las Amapolas)
Os abrazo a los dos.
Me encanta la peli stalker!!!
Bellísimo poema, Stalker, parece mentira que prestemos tan poca atención a la poesía que sucedió en esas lejanas fechas.
Un abrazo y gracias.
Nada desaparece por completo. Quedan huellas, pistas, restos dispersos. Si estos tiempos fueran arrasados y el hombre sucesivo quisiera saber qué fuimos, no sé, Stalker, sería suficiente que encontrara las cintas de algunas películas. Que todo fuera desierto como en Fata Morgana y al pie de aviones oxidados y animales sobrevivientes y vagabundos (algunos animales sobrevivirán, ellos intuyen las catástrofes), estuvieran esas cintas semienterradas en la arena. Noche y niebla, de Resnais. Un condenado a muerte se escapa, de Bresson. Para que los que vengan después vean de lo que hemos sido capaces.
El poema que elegiste, tu poema, podría haber sido escrito hace un minuto.
No solo somos paja sino hueso y el hueso resiste la acción del fuego. Por sus huesos se identifica a los desaparecidos, a aquéllos solo conocidos por un dios menor.
En las monumentales pilas de huesos que queden, algunos brillarán más que otros. Por la redención que insiste en regalarnos ese brillo (aunque tantos no estemos a su altura)nos levantamos cada mañana y empezamos el día, sospecho.
Un abrazo hecho de fotogramas amados.
Luna:
es que antes ponían nombres muy originales. Pero vamos, el tuyo no le va a la zaga, ¡y no es seudónimo!
abrazos
Lola:
lo interesante es pensar qué quedará de la gigantesca marea de información contemporánea. ¿Qué quedará, por ejemplo, de los millones de blogs que hay abiertos en el mundo?
En pocas palabras: no quedará nada. El propio exceso propiciará una autofagia aniquiladora... o eso creo.
abrazos
Rubén:
copié este poema de un libro de Gredos, hace años. No recuerdo cuál, quizá fuese la "Antología palatina". No conservé, por desgracia, el nombre del traductor, coincido contigo en que es una versión excelente.
En cuanto a dónde estuvimos antes de nacer, pues... es el mismo lugar al que regresaremos. Ataraxia suprema, olvido eterno. No se está mal allí, el sufrimiento, y el gozo, se dan siempre de este lado. Es curioso cómo nos angustia tanto pensar en la muerte cuando, de hecho, venimos de ella...
abrazos
Ana:
tu mensaje me resulta enigmático, porque encuentro varias formas de interpretarlo. ¿Te animas a explicarlo más? Si no, lo juzgaré un verso y así lo incorporaré a mis latencias...
besos
Raúl:
suelo jugar a la historia ficción con un amigo, gran apasionado de la historia. Ya tenemos perfilados dos posibles modelos de evolución geopolítica de las naciones en el siglo XXI: ambos contemplan una tercera Guerra Mundial, la cosa está en el cuándo y quiénes se verán implicados. El hecho en sí parece, por desgracia, más que probable.
Venimos jugando a estos ejercicios de predicción desde hace 13 o 14 años, y hasta ahora todo se ha cumplido con un pequeño margen temporal. Lo difícil es predecir el cuándo, el qué y el cómo caen por su propio peso.
Esa polilla que roe nos susurra una letanía crepuscular...
salud
Bel:
gracias por el enlace, voy a buscar esa versión sefardí a ver cómo puedo imaginar su pronunciación...
abrazos
Rafa:
¡a mí también!!
salud
Sara:
estoy de acuerdo contigo, y me impresiona mucho que algo aparentemnte tan remoto, escrito por hombres que tenían unas costumbres, una cosmovisión, una vida social, ética y estética muy diferente a la nuestra, compartan sin embargo la misma perplejidad. Una única intemperie se cierne sobre todos, nos importa en qué lengua, estado o época declinemos nuestro balbuceo: común desolación del animal que enhebra preguntas infinitas, y continúa, insaciable, estrellándose contra un pavoroso muro de silencio...
abrazos
el don de la profecía ya es lo único q te faltaba para fundar una secta o un partido político...
yo tb tengo mis hipótesis y no necesariamente contemplan guerras mundiales a la vieja usanza, ese ya no es el modelo. Tengo curiosidad por conocer por encima tus ideas, mándame un mail, ok?
blogger me pide limismin
Raúl:
lo de "guerra mundial" es un concepto. No serían a la vieja usanza, probablemente adquirirían un tono más rizomático o desestructurado, pero el concepto de "guerra total" sigue siendo válido para procurar homeostasis y reconfigurar un sistema global que ya no tiene dónde exportar sus contradicciones. Hasta ahora el capitalismo las exportaba al tercer mundo o a las economías en vías de desarrollo, pero eso se acabará. Van por ahí los tiros.
En lo demás, hombre de poca fe, la secta ya está fundada: tú mismo perteneces a ella. Lo del partido político lo pensaré para las próximas generales, reclamaré tus servicios como tesorero....
salud
partiendo de la base de que "una tercera guerra mundial" implica que sea igual que las anteriores; y que ese nuevo modelo de guerra excéntrica (sin centro o con muchos centros) ya ha tenido varias mutaciones, es decir, varias guerras mundiales (la guerra fría lo fue, la guerra de la monopotencia capitalista occidental y la resistencia en los márgenes (terrorismos islámico, etc.)ya está en boga desde hace años. ¿El agente chino es el que te inquieta? ¿El colapso predecible de la economía americana es lo que te llega a pensar en los misiles? ¿Guerras entre socios? ¿Bombas atómicas?
Stalker, nuestro ya está en una guerra mundial, y la batalla siempre la pierden los mismos. ya no es el futuro posible, es el presente imposible...
PD. Quiero ser tesorero y por supuesto concejal de urbanismo o ministro de cantimpalo. Miedo me dan las siglas de tu partido...
Querida Mariel:
tu mensaje quedó inexplicablemente escondido en la marabunta de hotmail, como una última lectura-piel debajo de un palimpsesto inagotable, abrasador. Ahora emerge con la potencia de un recuerdo exhumado, con la capacidad de auscultar el pulso de lo real en su vibración más tenue. No es exagerado decir que tu mensaje es una pequeña obra maestra, pero es también una oración, y un desierto, y la oración en el desierto, y quien la acoge, y el espacio que separa a la oración que germina de los labios que la desgranan.
Los referentes cinéfilos que citas son también los míos. Bresson, siempre, y ese Resnais, y ese Herzog. Sería hermoso hacer un arca de Noé de fotogramas, capaz de sobrevivir a cualquier holocausto, impermeable a las maquinarias del olvido, capaz de emerger en una edad futura, tan invicta como los misterios de Eleusis. Un arca de haikus visuales que condensarían lo que hemos hecho, y también nuestras imposibilidades, incertidumbres, tachacuras, negaciones...
Gracias, Mariel,
abrazones
Raúl:
me agrada que me lleves la contraria en esto; ahora lo que veo más bien son conflictos periféricos de intensidad relativa y que apenas se diferencian de la guerra convencional en el sentido de que el enemigo está tan fragmentado y desterritorializado que su naturaleza se ha vuelto incosificable, escurridiza, devastadora en la imposibilidad de nombrarlo. Es una abstracción que consume toda pretensión de legibilidad ontológica. Vale. Pero de lo que hablo es de otra cosa, de una destrucción masiva que minará una parte considerable de los cimientos de nuestra sociedad y de nuestras ideas, como las que regulan la democracia, el flujo de capital, las relaciones internacionales. Cuando el sistema no pueda activar dinámicas centrífugas, recurrirá a las centrípetas y colapsará en su centro. Insisto en esta idea: cuando no se puedan exportar las contradicciones, éstas induciran una autofagia de consecuencias imprevisibles. China jugará su papel, aunque quizá no sea un actor principal.
Piensa también que históricamente, cuando las economías están asfixiadas, decaídas, se han renovado siempre con guerras. Que la guerra es el negocio más rentable que existe es algo que ya se sabía, y ahora mismo hay quien está gestando y coordinando varias guerras posibles y pensando en el mejor camino para rentabilizarlas. Estará por ver, sin ir más lejos, si no arrastran al propio Obama a una de ellas, a pesar del Nóbel preventivo que le han encasquetado, que más le debería parecer una corona de mártir que un blasón...
Stalker creo que solo pocas obras o escritos perdurarán al tiempo.
Además creo que casi todo está ya escrito, lo único que se hace es re-escribirlo con otros términos, con otras formas.
Pero seguro que la poesía de García MOntero pervive al tiempo pues ya está en los libros de texto de los churumbeles. JAJAJAJA.
Saludos y abrazos de ave zancuda.
Muchas gracias, Stalker. Me pronuncio poco que si no me llanan los soperos.
Espero que estés siendo feliz.
Cuando veo este cuadro de Klee siempre pienso que me gustaría ser un pez y vivir en el agua al acecho de un anzuelo, como límite de toda existencia.
Sin embargo vuelvo a ver el cuadro, durante el mismo momento en que lo he mirado primero, y pienso que quizás me personaría mejor en el sol. El sol con su aura azul, de ente distante.
Lo que si tengo claro sim embargo, es que jamás sería un pescador de esos que salen en el cuadro.
Y pienso otra vez, en esta ocasión acerca de las líneas. Y creo que sería la del horizonte, la que marca el límite terrestre con el marino. Suspensa entre los peces y el sol, dejando que me sobrevengan las diferentes naturalezas que me rodean.
Sí, sería la línea horizontal del mar. Su espalda tumbada.
Después del poema veo primero una línea: el infinito. Es la espalda del amr con la que me quedé finalmente.
Después veo los puntos que conforman las líneas, que ya los escribió Cortázar como nadie. Vivir en los puntos. En caca ola del mar. En cada aurora ciega del sol inmaculado, que se queda eterno sobre los peces, sin evaporar el océano.
En cada cuerpo. Vivir en el cuerpo que se apolilla con el paso del tiempo, como dice Leónidas.
Esa excalmación sobre el pez, en el agua, recuerda esa esencia que dice en el poema, será lo único que te recuerde.
Vida angosta, triste y más allá del cuerpo. Una línea horizontal que revela el infito cauce de tu propia existencia.
Queda mucho por aprender.
Un abrazo.
Todos los hombres, en cada época, han tenido los mismos temores frente al futuro y las mismas nostalgias del pasado. Nosotros no escapamos a ello. En eso "comulgamos" con el resto de la historia de la humanidad, felizmente. Las civilizaciones antiguas fueron destruídas, fueron incluso, reducidas a polvo. La nuestra parece perdurar más de lo debido, si la hacemos remontar a la Edad Media. Sin embargo no creo que hagamos mentir a la historia, también seremos destruídos o nos destruiremos nosotros mismos (ya empezamos a hacerlo con el planeta, tal parece). ¿Qué quedará? Probablemente algunas cosas buenas y muchas cosas malas. Las obras que nos sitúen como miembros de la historia de la humanidad, válidas siglos atrás y siglos adelante. Una de las imágenes de películas que vi de niño, y que todavía recuerdo (prueba del impacto que sigue teniendo), es la del Planeta de los Simios, con la Estatua de la Libertad medio hundida en una playa. Es la única forma de que nazcan civilizaciones verdaderamente nuevas, que cometerán, muy probablemente, los mismos errores que la nuestra o aquellas que estudiamos admirados.
Bueno, que me alargo, vaya un saludo preapocalíptico.
"Examina, pues, hombre, con celo tu vida y tus días
y en una existencia sencilla reposa". Como dice el Pájaro Mariel, podría haberse escrito hace un minuto. Podría ser el poema en que me convirtiera yo de poder hacerse realidad los deseos-Biedma que llevamos dentro, como nos recordaba Ramon EastRiver. Es tan actual, tan vivo, que sí, uno podría preguntarse si no han sido algo vanos los esfuerzos literarios de buena parte de esos veintitantos siglos. Puede que la literatura ennoblezca a algunas gentes, pero acabar llegando a Leónidas da que pensar.
En resumen, Stalker: me ha encantado. Gracias...
Lola:
no te quepa duda de que tus niños estudiarán a García Montero y compañía. El poder es lo que tiene... por suerte, los libros de texto, manuales, antologías e incluso la academia son estructuras obsoletas, caciquiles, atrapadas en consensuar y ensalzar la mediocridad, lo que no hiere.
Por suerte, la poesía está en otra parte...
Ana:
participa sin miedo, los soperos tienen un ábaco y te llamarán una vez por cada tres mensajes que llegues aquí. Es lo que se desprende de las negociaciones secretas que estamos manteniendo.
Cuidate y cuidado con ese teléfono...
Portinari:
quedo mucho por aprender, y mucho por aprender de tu forma de leer el mundo. Extraordinario como siempre: todo lo que diga sonaría a comentario de textos, así que te dejo ahí, suspendida en esa línea, alimentada por mundos disímiles. Ya nos dirás qué ves...
abrazos
Leonardo:
recibo agradecido tu saludo preapocalíptico. Por desgracia el hombre sólo hereda el saber tecnociéntifico, para todo lo demás tiene que partir de cero. Los mismos errores, depredaciones, expoliaciones, parece no tener fin. La situación actual es parecida a la desintegración del imperio romano, y se cometen los mismos atropellos, la mayoría de las veces con total impunidad o cobijados por un maltrecho paraguas "legal" que nos exonera del tributo del mea culpa. No pasa nada, es la naturaleza humana.
Pero no hay que rendirse a pesar de todo. Hay tantas cosas por las que merece la pena luchar...
abrazos
Susana:
aquí tienes tu casa, siempre. Quizá toda vida o civilización sea sólo el itinerario de una derrota: una vasta perífrasis desoladora que nos trae de vuelta a la casilla cero. Pero sospecho que en cada vuelta atrás cogemos impulso y que la parábola, o la elipse trazada es un poco distinta. El mero gesto de cuidar a otro introduce una variación geoestratética, una fluctuación senti-mental, en la devastadora repetición de patrones inexorables. La ternura que cauteriza o redime. En ello estamos, o intentamos estar...
abrazos
Stalker no sé si estoy equivocada pero viendo los planes de estudio de los niños. Creo que al final dan tanta materia, tanta información, tantas asignaturas y van tan deprisa tratando los temas que estamos haciendo un regimiento de analfabetos y de incultos. No se asientan las bases para que puedan saber escribir sin faltas de ortografía, ni tampoco se les enseñan las matemáticas. Ni se hacen unas clases dónde se puedan desarollar de forma creativa.
Eso es lo que a mi me parece.
Creo que esta hecho con la idea de formar una especie de trabajadores borregos que no tienen criterios para pensar, decidir...
Bueno a lo mejor estoy equivocada.
La verdad es que yo voy de cabeza con los p... deberes. Además me parece que hasta los niños viven estress. La gente no hace más que apuntarlos a actvidades estraescolares para tenerlos sometidos a más normas y normas y normas.
Cuando yo pienso que en realidad lo más importante es jugar porque es donde desarrollan sus capacidades de comunicación, de interactuar entre ellos.
Bueno no sé en realidad creo que deberían de tener menos días de colegio o por lo menos que fueran clases más crativas.
Fue un placer el sábado. Como un regalo.
Un abrazo.
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