briznas (19)

A veces uno siente que vive en un mundo extraño, extrañísimo. A veces uno se siente muy lejos de todo.

"El hombre es un extraño animal", decía Blanca Varela, y uno no puede menos que estar de acuerdo al contemplar la irracionalidad, el esperpento, la aberración masiva de los festejos con que se celebra al Sumo Hipócrita en la capital del "reino".

Al venerable anciano habría que preguntarle: ¿por qué no celebras la reunión de la juventud cristiana en Somalia? Ten valor, buen hombre. Hacerlo en los países ricos no tiene mucho mérito...

Ve a África y da la cara, diles que sigan muriendo por decenas de miles, que procreen hijos cuyas vidas serán segadas en gran medida gracias a tu prédica (lucha contra la anticoncepción, entre otras cosas).

Ten al menos ese valor, no seas tan cobarde, venerable, Sumo Hipócrita.

Pero no: en Madrid, todos los títeres juntos. Y todos esos jóvenes rindiendo pleitesía, coreando canciones ingenuas que hablan de fraternidad, amor universal, envenenados aleluyas: kitsch espiritual; devociones en masa, programadamente digestivas; confesiones en el Retiro, como si fuera una cadena de (des)montaje de la escasa interioridad que nos queda...

en la homilía edificante, el venerable se muestra preocupado por la persecución de que es objeto el cristianismo, y por la falta de valores que ha conducido, en gran medida, a la crisis actual (en sintonía con nuestros prelados más insignes, que dicen que el problema de España no es la crisis sino la falta de devoción; claro...)

El hombre es un extraño animal, y a una irracionalidad... sucede otra... anoche, la pasión futbolera, otra vez, desatando su furia "apostólica" en un concierto de alaridos estentóreos, en una desenfrenada orgía de sinsentido (pequeña descarga de fascismo tribal, asumido y aun alentado)

Una sociedad está muy enferma cuando necesita esos exorcismos colectivos, cuando no ha sido capaz de idear otra forma de canalizar la tensión: o bien la dirige hacia Dios y su principal mercenario en la tierra, o bien la encauza hacia la satisfacción de apetitos rastreros como la adhesión a los colores de un equipo de fútbol. Energía que sube y energía que baja: idéntica podredumbre, Jano bifronte de una misma ceguera.

Entre el Sumo Hipócrita y el delirio balompédico, ¿queda espacio para la vida? ¿Hay lugar para un poco de sosiego?

Observo a un gato dormir. Relamarse. Acicalarse. Y ahí está la vida. Tan cerca.

Los seres humanos la han sustituido por una cadena de simulacros, por una sucesión de irracionalidades.

Mientras tanto, el mundo se muere y nuestro ocio es sostenido por el trabajo de esclavos remotos y anónimos, en su mayor parte niños. Incluso bajo la contemplación estética más íntima, en un museo, hay un niño que llora y sufre, que es obligado a trabajar en condiciones infrahumanas para sostener nuestro ocio, nuestros paseos por los parques temáticos culturales de Occidente (museos, conciertos, librerías). Nuestras vacaciones las paga la sangre, el sudor y las lágrimas de otros. Eso cambiará cuando Occidente se derrumbe o avance en su lento crepúsculo, pero aún continúa siendo así. La mayoría prefiere ignorar este hecho, y lo entiendo, es más fácil vivir así. Otros aprendemos a soportar esa sorda impotencia, ese dolor, esperando a que llegue el momento oportuno para hacer saltar todo el podrido andamiaje por los aires.

Despertaremos de este sueño obsceno después de las barbaridades que nos aguardan en este siglo XXI.

(es muy triste hacer una entrada así; no habrá más "briznas apocalípticas")